sábado, 17 de febrero de 2018

NO SE PUEDE DECIR LA PALABRA : " FOLLAR.

Me pregunto qué estará haciendo la gente a esta hora.
Seguro que está
cosiendo un jersey de lana.
O leyendo a Manuel Vilas. O aprendiendo asturiano. O hurgándose la nariz. Seguro. Sí.

Me pregunto qué dirán las ex.  Los ex.
Yo he tenido de todo y no me dieron respuesta todavía. Porque lo importante era saber qué estarían haciendo en este momento las personas que no dicen la verdad y haberlas perdido más allá de una fotografía.

Los días pasan como rayos
y el oeste manda como siempre
apagar el fuego del sur se ha convertido en el norte y en el este
que son de mentira. Un invento. Dos inventos. Una vida perdida. Del este y del norte no te fies.

Pero apenas uno dice en alto una pregunta y se apaga todo.
El mundo se apaga porque nadie te conoce y es fácil apagarlo.
Creen que te conocen pero no han venido a mi casa todavía ni a la tuya pero es fácil apagarlo.
No han comido mi paella. No me han besado. No saben de lo que soy capaz.

Me pregunto
¿Qué hará esa gente
que un día pidió el número de teléfono?
y hoy andan preguntándose
qué hará la gente a esta hora del día.
Me pregunto qué hará la gente a esta hora y sí
seguro que están follando.



miércoles, 7 de febrero de 2018

SIN TÍTULO

Cuánto dolor esconde el poema que no duele.
Y cuánto amor ignora
el poema que no ama.


*

martes, 6 de febrero de 2018

EN RESUMEN

Los artistas están bien jodidos. Las artistas ni te cuento.
Los locales que promueven cultura jodidos. Los de nuestra localidad
ni te cuento.
Las editoriales jodidas, los sellos musicales jodidos, la radio jodida. Los periodistas jodidos.
La tele ni te cuento.

Hasta los cuentos están jodidos porque las princesas quieren seguir estando de moda en el poder cuando nadie quiere
ni princesas ni jodidos príncipes.

Y la calle debe estar jodidamente jodida también
porque nadie quiere salir a pisotearla.



martes, 16 de enero de 2018

¿LA VIDA?


Es lo que sucede
mientras te preguntas qué es.
Y la muerte es lo mismo
que antes de haber nacido.

Uno cree que va a vivir siempre
pero es mentira.
Uno cree que no va a morir nunca
pero se muere. Bien muerto
aparece un día y con suerte
rodeado de flores.
Aunque más le hubieran gustado
las flores
cuando vivía.

Y ahora que ya estás muerto
como antes de que hubieras nacido
ni las flores, ni los vivos
ni la muerte ni la vida.
Pues el único sentido de la vida
es la muerte.
Y el único sentido de la muerte
es que las flores siempre llegan tarde.

domingo, 7 de enero de 2018

DESPUÉS DE VEINTE AÑOS



Primero nacerás, que ya es difícil
pues depende del lugar en el mundo en que te elijan.
Luego irás al colegio
entre trenzas y piedras en el bolsillo.
Más tarde y si tienes suerte en el mundo
a la sombra de tu sexo crecerán
si sobrevives
la adolescencia interminable
y te descubrirá la chispa de la vida.

Quizás más tarde crezca o no
en ti,
la madurez pero sin darte cuenta bailarán otra vez en ti los 20 años
y en los treinta al fin
follarás como un animal.

Pero la vida ya lo supo antes,
no valen las palabras
y te dejará en la cuneta de los cuarenta
cuando menos te lo esperes,
echando de menos los orgasmos aquellos de la juventud
y del futuro que nadie sabe.

Al menos cabe preguntarse
qué hubiera sido la vida sin ti.
Sin todas esas preguntas y manos
alrededor de mi mundo.
Si no me hubieras ocurrido
antes de que escribiera este poema.